Nick Semis London (arsenyan_artyom) wrote,
Nick Semis London
arsenyan_artyom

Наболело

Собственно о наболевшем, о городском фестивале "Иван Купала", который явился оскорбительным проектом для русской культуры и вот почему.
Начну с двух твитов Артёма Беседина в Твиттере:





и



Да вот собственно, что за культурная "чернота" проявляется у нас на Кубани непонятно. Собственно мы выступаем против Кубаны, приезда Элтона Джона, а вот что на самом деле портит вкус и взгляды современного человека, так это такие фестивали. Да ладно бы, если этот фестиваль прошел под названием "Краснодар шоу" или что то в этом роде, так ведь посягательство идёт на русскую историю, ведь праздник Ивана Купала, дошедший до нас это дань предкам, дань язычеству, тот отголосок прошлого, испортить и опошить который мог только законченный человек. Совершенно не понятно, как на одной сцене смогут стоят Лолита и Калинов мост. Ребята, ну ведь думайте над концепцией. Спасибо.

Ну и для тех, кому всё равно куда идти, то фестиваль пройдет 5-6 июля в Солнечном острове.




[Небольшой офф-топ, стихотворение С. Есенина "Чёрный человек":]


 Друг мой, друг мой,
 Я очень и очень болен.
 Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
 То ли ветер свистит
 Над пустым и безлюдным полем,
 То ль, как рощу в сентябрь,
 Осыпает мозги алкоголь.
 
 Голова моя машет ушами,
 Как крыльями птица.
 Ей на шее ноги
 Маячить больше невмочь.
 Черный человек,
 Черный, черный,
 Черный человек
 На кровать ко мне садится,
 Черный человек
 Спать не дает мне всю ночь.
 
 Черный человек
 Водит пальцем по мерзкой книге
 И, гнусавя надо мной,
 Как над усопшим монах,
 Читает мне жизнь
 Какого-то прохвоста и забулдыги,
 Нагоняя на душу тоску и страх.
 Черный человек
 Черный, черный!
 
 "Слушай, слушай, -
 Бормочет он мне, -
 В книге много прекраснейших
 Мыслей и планов.
 Этот человек
 Проживал в стране
 Самых отвратительных
 Громил и шарлатанов.
 
 В декабре в той стране
 Снег до дьявола чист,
 И метели заводят
 Веселые прялки.
 Был человек тот авантюрист,
 Но самой высокой
 И лучшей марки.
 
 Был он изящен,
 К тому ж поэт,
 Хоть с небольшой,
 Но ухватистой силою,
 И какую-то женщину,
 Сорока с лишним лет,
 Называл скверной девочкой
 И своею милою.
 
 Счастье, - говорил он, -
 Есть ловкость ума и рук.
 Все неловкие души
 За несчастных всегда известны.
 Это ничего,
 Что много мук
 Приносят изломанные
 И лживые жесты.
 
 В грозы, в бури,
 В житейскую стынь,
 При тяжелых утратах
 И когда тебе грустно,
 Казаться улыбчивым и простым -
 Самое высшее в мире искусство".
 
 "Черный человек!
 Ты не смеешь этого!
 Ты ведь не на службе
 Живешь водолазовой.
 Что мне до жизни
 Скандального поэта.
 Пожалуйста, другим
 Читай и рассказывай".
 
 Черный человек
 Глядит на меня в упор.
 И глаза покрываются
 Голубой блевотой, -
 Словно хочет сказать мне,
 Что я жулик и вор,
 Так бесстыдно и нагло
 Обокравший кого-то.
 . . . . . . . . . . . .
 
 Друг мой, друг мой,
 Я очень и очень болен.
 Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
 То ли ветер свистит
 Над пустым и безлюдным полем,
 То ль, как рощу в сентябрь,
 Осыпает мозги алкоголь.
 
 Ночь морозная.
 Тих покой перекрестка.
 Я один у окошка,
 Ни гостя, ни друга не жду.
 Вся равнина покрыта
 Сыпучей и мягкой известкой,
 И деревья, как всадники,
 Съехались в нашем саду.
 
 Где-то плачет
 Ночная зловещая птица.
 Деревянные всадники
 Сеют копытливый стук.
 Вот опять этот черный
 На кресло мое садится,
 Приподняв свой цилиндр
 И откинув небрежно сюртук.
 
 "Слушай, слушай! -
 Хрипит он, смотря мне в лицо,
 Сам все ближе
 И ближе клонится. -
 Я не видел, чтоб кто-нибудь
 Из подлецов
 Так ненужно и глупо
 Страдал бессонницей.
 
 Ах, положим, ошибся!
 Ведь нынче луна.
 Что же нужно еще
 Напоенному дремой мирику?
 Может, с толстыми ляжками
 Тайно придет "она",
 И ты будешь читать
 Свою дохлую томную лирику?
 
 Ах, люблю я поэтов!
 Забавный народ.
 В них всегда нахожу я
 Историю, сердцу знакомую, -
 Как прыщавой курсистке
 Длинноволосый урод
 Говорит о мирах,
 Половой истекая истомою.
 
 Не знаю, не помню,
 В одном селе,
 Может, в Калуге,
 А может, в Рязани,
 Жил мальчик
 В простой крестьянской семье,
 Желтоволосый,
 С голубыми глазами...
 
 И вот стал он взрослым,
 К тому ж поэт,
 Хоть с небольшой,
 Но ухватистой силою,
 И какую-то женщину,
 Сорока с лишним лет,
 Называл скверной девочкой
 И своею милою"
 
 "Черный человек!
 Ты прескверный гость.
 Это слава давно
 Про тебя разносится".
 Я взбешен, разъярен,
 И летит моя трость
 Прямо к морде его,
 В переносицу...
 . . . . . . . . . . . . .
 
 ...Месяц умер,
 Синеет в окошко рассвет.
 Ах ты, ночь!
 Что ты, ночь, наковеркала?
 Я в цилиндре стою.
 Никого со мной нет.
 Я один...
 И разбитое зеркало...
 
 1923 - 14 ноября 1925




Жду ваших высказываний в комментах.

Tags: размышления
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 1 comment